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Luis Daniel Pulido A. (Chiapas, México) cineticomarginal@hotmail.com
No hay final, no hay camino sòlo el aliento hùmedo de cada beso nuestro, lo que no dijiste y lo que dijiste muy bajito - ahhh y vida mìa - el humo, la seda y esa noche fuera de este mundo, la esperanza, la pena y màs de tres cosas tiernas; gotitas de ginebra en tus manos y 6 gramos de cocaìna que veranean en nuestras lenguas. No hay final, no hay camino ni te verè mañana ni te amarè por siempre ni diremos nuestros nombres, sòlo bendigo los mil vocablos orgiàsticos del ojo de tu sexo. No hay final, no hay camino, la memoria es tan sòlo el ocaso de un cigarro, cenizas de una ciudad que muere poco a poco en tu boca, en tus labios como si el corazòn fuera un pàjaro, como si todo el amor fuera el guiño càlido de tus senos y tus nalgas. No hay final, no hay camino, lo sè, sin embargo ¿ por què estoy llorando ? TIARÉ Por más que no alcance tus manos, el amor me llevará a buen puerto, besaré tus estados de ánimo, la exactitud de tu coraje. Te diré que si bien no todo marcha como quieres, la inmensidad de la deriva apresurará el instante propio de cada beso nuestro, mar sin fondo, sin decir basta, sin decir porqué sangra. Por más que no alcance tus manos, mi amor por ti no será la prisa del destino, mucho menos las cenizas del agua que hicieron de mi un desierto, ni el poema, ni la angustia de la memoria frente al espejo, sólo el desliz de un descanso, esa nostalgia que me muestra cuan largas son las calles. Por más que no alcance tus manos, siempre ocuparé cualquier camino cuyas hojas sueltas como si fueran tus lágrimas entre mis dedos, mojen de poesía y eucalipto el mirlo sediento de tu boca. ***** Sólo somos palabras, flechas que a la distancia dan en el blanco. No tenemos rostro ni cuerpo pero tenemos la misma mirada. Sólo somos palabras escritas a un paso de la nada. No tenemos voz ni presencia pero tenemos la misma mirada: de mar iridiscente que mal cubre a la luna en la distancia, de brisa a paso largo que humedece nuestra imagen de estrellas incontables. ***** No sé. Pasa el tiempo y mi universo no pierde apetito, devora galaxias, y en algún momento a merced de una estrella le concedo este poema; y no sé, efectivamente, porqué pasa el tiempo y tú no apareces por ahí para poner las cosas en claro, decirme que fumar como lo hago no acorta distancias, o que debo hacer la cama y limpiar el piso, que mis lágrimas no son signos de puntuación y que por supuesto, no tardaré un siglo en besarte. Que todo es cuestión Del mal tiempo, Del vuelo 832 retrasado. ***** La tarde es una gota de ron en tus labios, un son en espiral, el rumor de tus caderas entretejiendo volcanes, tus piernas deshojando girasoles bajo tu falda, geometría de palmas y de arena blanca, todo el sexo que el amor requiere; eres el Caribe adolescente en dos pezones que sostienen la imagen del Che Guevara por las calles de la Vieja Habana. ***** El relámpago no es una promesa, es un albatros asimétrico, es el cobertizo de mi alma ésta noche de poeta maldito. ***** El cenzontle canta y el limonar se juega el corazón contra el viento y las orquídeas abrevan de la brisa y tu boca es la libélula que roza mi boca. El cenzontle canta y todo es almíbar, manzana y mariposa. El cenzontle canta y por todo tu cuerpo corre el agua, inagotable como mis manos ***** Y uno está en espera de todo, del sonido del tren a mitad del invierno, del avión que nervioso crepita en el cielo, del barco que irisa los mares, de una carta que refrende territorios postales y a su vez, un amor de puño y letra. Así uno está en espera de todo, de un buen libro, una buena pluma, papel y lápiz, cigarrillos, una caja de galletas o bien, un gran amor que de un sólo golpe me rompa el corazón, la cara, los dientes. Pero cómo no se puede vivir sin querer todo, si el tiempo anda como loco y yo fumo y bebo y pico aceitunas y hay un millón de kilómetros entre tú y yo y por más que escribo no resto ningún kilómetro que me acerque a ti; pero pongo en alto el oficio, recojo la cosecha y me dispongo a algo más sencillo, llorar como un niño. LA DEMOCRACIA SEGÚN DON GATO Y SU PANDILLA: Las caricias son los únicos procesos democráticos que conozco, son determinadas secuencias donde el tiempo y el espacio constituyen un sólo lenguaje. uno empieza por las manos hasta llevar a cabo un beso, persuadiendo así tu desnudez y la mía para ese país perfecto que es la cama, donde las almohadas no crean distancias y los sueños descansan en cada parpadeo, cada mirada, de frente a la vida tomados de la mano. PIC NIC Llevamos sandwichs, refrescos, cervezas, bolsas para la basura, manteles y música. Llevamos vino, las llaves de la casa, ganas de hacer el amor y condones. Llevamos un diccionario english- spanish, un mapa, el espíritu de Harry el Sucio, Indiana Jones y la guerra de las galaxias. Llevamos ( te sumaste al poema ) crucigramas, scrawballs y memoramas porque de la noche a la mañana llevamos también tus toallas sanitarias. ***** Veo el mar y su giralda de luciérnagas, veo a la luna que cabalga sobre sus olas, la brisa que desnuda al aire; veo los ojos abiertos de la noche, el sobresalto de los peces, el quebranto naranja de los corales, veo el mar, su himen de trópico, veo el horizonte azul que la penetra, veo a al doncella agitada que se desangra sobre las rocas  Arriba |