...Las montañas aquí
se escaparon de las manos de Dios,
huyeron de sus brazos en racimos
para plantar su estatura en el paisaje
y sus hondos colores metafísicos
donde habitan las cumbres
que sólo el viento alcanza.
Mirando sus cambiantes sombras
me detengo en la cima
de su horizonte interminable
y les pido que me protejan
me salven de mí
y me transformen un día
en un fragmento de su gran silencio.
Obra de Teatro del Horror
Se ve todos los días
En ciudades de torres ostentosas
De ricos muy ricos que viven tras murallas.
Escenografía macabra de
Niños y viejitos en harapos hambre y sed.
En la Obra del Teatro del Horror
No hay música.
Hay tumulto de pasos desertores
Que aceleran su marcha por calles de patrias
Expatriadas.
En la Obra de Teatro del Teatro del Horror
Hay piedras que son hombres con tensión de piedra
Con quietud de piedra y aullantes al silencio.
Hay ojos algaradas de asesinos armados para el Hambre.
Hay craqueos de bocas y vientres mendicantes
Hay desocupados, hambrientos, descartados
Hay ojos cóncavos en vigilia de ¿Qué?
En la Obra de Teatro del Teatro del Horror
No hay actores
Hay Humanos.
Desechos de personas
En humillación y lágrimas de escarcha.
Basta.
Vertical el mundo ya
Hacia una Humanidad
En insomnio perpetuo
En siempre plegaria.
Contra esta Muerte
Vomitar palabras al abismo,
devolver gemas al vacío,
no eres tú mismo lava
expulsada de ti por el vacío?
Deja que los muertos
entierren a sus vivos,
como entierras deseos
en el profundo túnel del dolor.
Suelda grietas la lava
por donde entras ahora
a la noche del no saber.
Sepulta palabras en la noche,
devuelve gemas al vacío
donde naufragan las intensidades.
Dormir como se duerme
en la nieve
arder como se arde
en las blancas noches
sería más sencillo
que consagrar palabras al abismo...
...Más allá de la guitarra
los caminos lloran
la lluvia llora y cae de rodillas
porque el hijo de la tierra
no completará sus pasos
Más allá de la guitarra
más allá del estallido
que apagó los corazones
más allá de este poema
y con la herida inolvidable
de un tiempo inolvidable
los ojos buscan a Víctor
más allá de la guitarra
y de la patria
...Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya...
Yo veía las cosas más
sencillas
volverse misteriosas
cuando Ella las tocaba.
Las estrellas de la noche
¿quién sino Ella las sembraba?
Para entonces guardadme
lo soñado.
Soñad nomás no tengáis miedo.
Yo os traeré las increíbles cosas que soñabais,
la novia traeré al muchacho feo.
cantaré hasta que el sapo sea hermoso.
Yo, poeta,
nombro al pueblo
heredero universal de la risa y del rocío.
Camaradas, en esa aurora aguardadme.
Pero si ese día estoy callado y no respondo;
si el viento me llama y no respondo;
si la tarde me llama y no respondo;
si con palomas de amor el amor me llama y no respondo,
llámame con tu voz, América...
Si ves a la
mujer más hermosa de la tierra
y te pregunta por mí
y ya esté muerto
dile que me alejé a las montañas
y allá vivo en el canto de los pájaros
Si la mujer más hermosa de la tierra
te pregunta por un poeta
no dudes
dile que en cada pez sigo nadando en el río
Si la mujer insiste
dile que estoy durmiendo bajo un boldo
tendido sobre la hierba
y que en cada piedra se refleja mi alma
Si la mujer no calla
y aún te pregunta por un simple hombre
con mucha paciencia dile que, seguramente
está esperando el tren
tomando vino
Si aquella mujer, entonces
se retira en silencio
ha llegado la hora de mencionar su nombre:
Poesía
No vengas a mi casa incubo,
con tu tenebrosa máscara sonriente,
con tu mueca mediática, diabólica
y tus hordas de basiliscos.
No vengas, títere macabro con tu estela de azufre
a emponzoñar el aire que nos queda.
No vengas como quien toma posesión
César salchichero.
Con tu aire de hiena satisfecha
a pavonearte ante nosotros,
con el hocico carroñero, ensangrentado...
Delito
de silencio.
Tenemos que convertirnos
en la voz
de la gente
silenciada.
En la voz
que denuncia,
que proclama
que el hombre
no está en venta,
que no forma parte
del mercado.
En la voz
que llegue fuerte y alto
a todos los rincones
de la tierra.
Que nadie
que sepa hablar
siga callado.
Que todos los que puedan
se unan
a este grito.
liberación;
quejido de la tierra, el testigo que nos cede el tiempo para
proseguir
en la vigilia, el gemido del universo que cruje entre las rocas, mi
poesía
pretende dar razón tanto del aroma del jardín como de los ladridos
de la guerra...
...Oiremos
el murmullo de la piedra, la consigna de la
hormiga,
el paso de la sombra, el grito deshojado de los hombres."
Poema
a los vientos: Darío Santillán_*CLAUDIO D'APICE
¿Con qué lenguaje, con qué voz,
con qué nuevas palabras decir en este día,
en este pan sin plenilunio, he muerto?
¿Cómo contar que yo tenía
amigos, hembras y mañanas,
pies que marchaban junto a todos,
niños que nunca crecerían?
Aquí caí,
aquí estuvo mi sangre,
éste soy yo,
no tengo nombre ahora,
mis manos son las manos que arrojaron las piedras,
pequeñas, victoriosas, necesarias, urgentes.
Aquí caí,
aquí el ángel kosteki me encendió la mirada,
me dijo vamos, oigo
antiguas voces que nos llaman ahora.
No es tiempo de morirse compañero,
aún hay mucho,
pero mucho,
muchísimo que hacer.
* Darío Santillán, joven militante del movimiento de trabajadores desocupados de Buenos Aires que fue cobardemente ajusticiado, junto a su compañero Maximiliano Kosteki, por la policía bonaerense el 26 de junio de 2002 en la estación ferroviaria de Avellaneda. Este poema, escrito por el poeta Claudio D'Apice en agosto de aquel año, es una de las páginas más estremecedoras escritas en su memoria.
"¿Poesía que encamina al reconocimiento del YO
con el OTRO? Importante saber en qué lugar estamos, dónde fuimos,
suspiramos o estuvimos. Y entender muy bien el mar, al hombre a la
palabra y a la vida Estar donde la vida misma quiso: al lado de vida
de por vida... ¿Escritor que impulsa hacia el destierro de la
inercia, lo pasivo, lo monótono y el dolor? En realidad lo es
Luchar. Atravesar. Desafiar. Resistir. Sobrevivir. Jugar con la
muerte. Sueño, juego, paso, triunfo, resplandor, asombro. La forma
en que acontece el tiempo, el otro río
Sombra Antigua, miscelánea poética, instaurada por nuestro poeta
tachirense Pablo Mora; Sombra Antigua manifiesto que rememora, el
banquete de la vida, el destruir de paradigmas inseguros producto de
una sociedad que teme vivir y busca morir día a día, el renacer
del asombro que lleva a la liberación: Procuremos no ser objetos
que sólo sufren golpes, sino que los devuelven, a diferencia de un
vegetal, de una piedra o un perro. No olvidemos el fantasma de la
tribu: 8+14=22, entre 2=11 Glorifiquemos al infierno con la
fatalidad del juego Un arte que deforme lo real para formarlo Un
arte que parta de la vida, vuelva a la vida y cree la vida Un arte
para gritar a tiempo..."
El tiempo está viviéndome.
Más silencioso que mi sombra, cruzo el tropel de su levantada
codicia.
Ellos son imprescindibles, únicos, merecedores del mañana.
Mi nombre es alguien y cualquiera.
Paso con lentitud, como quien viene de tan lejos que no espera
llegar.
...Pruebe sin compromisos
nuestra sonrisa
sometida a los mejores controles de calidad
y vuelva a brillar con luz propia
en todo tipo de acontecimientos.
...Soy Eva , la ingenua
del anteparaíso habitado
la forajida de tus sueños
la playa que sorbe
tus sales de marinero
Soy nada más
la maga que te inunda
en sus trucos naturales
...Hiroshima tan sólo fue una muestra
De niños supimos de Corea
Recordamos la suerte de Vietnam
alarido de un pueblo combatiente
amarrado a sus entrañas vivas
En Sabra y Chatila en Kandahar Najaf y Falluja
salpican de sangre las estrellas
¡La sangre se derrama sobre América!
¡A América desangra el corazón!...
...Y nosotros, antropoides engreídos
inventores de laboratorios
y cerebros electrónicos
aún no hemos organizado
la paz del ser humano,
su apacible caminar,
su reposo y su sueño,
su pan, su dieta elemental.
...la libertad hay que inventarla siempre
la libertad puede ser del esclavo y fallarle al señor
la libertad es gritar frente a la boca gris de los fusiles
la libertad es amar a quien te ama
la libertad es comer y repartir el pan
la libertad es no ocupar asiento en el festín de la ignominia...
Cuando
aprendí con lentitud
a hablar
creo que ya aprendí la incoherencia:
no me entendía nadie, ni yo mismo,
y odié aquellas palabras
que me volvían siempre
al mismo pozo,...
Por
fin voy hacia el hombre que ha puesto trampas a los pájaros
y busco su perdón, porque quise impedirle jugar con las vidas de
otros
maldigo mi torpeza, pues no está bien quitar nada de la alegría de
sus instintos
que tuvo buen cuidado de guardar tensos en todo tiempo
y más cuando los pájaros volaron ya y parece
que pían y se burlan de mí desde la altura sobre mi cabeza
sospechan que también yo tengo trampas, que mis manos son trampas
y jamás se posarán en mis palmas tendidas hacia ellos
No hay rito que no hayamos celebrado,
ni miradas que no hayamos descubierto.
Todo ha permanecido en nuestro fondo eternamente,
traído desde mil generaciones para unirnos.
Mi recuerdo te tiene manando una
sangre purísima,
como jamás habías vertido, y te arrastra
a una atmósfera nueva. Yo te encuentro
y te crees perdido. Me tienes y reclamas tenerme,
es como sucede en la playa cuando la arena es victoria del viento.
De nuevo la fiesta del poema, la celebración de la
palabra compartida,la
legitimación de lo humano en la voz colectiva, la Poesía, Sociedad
Anónima en convivialidad creadora, el hombre-poeta, accionista
mayor de la esperanza y la utopía concretas, dando rienda suelta al
sueño, a la nostalgia, al insomnio, en búsqueda de un claro de
tierra para la angustia creciente de un paraíso, a punto de
esfumarse en esta enésima oportunidad de la informática, la telemática,
en medio de esta vigilia albada cuando a fuego lento se decide la
definitiva solidaridad o soledad del mundo, estableciendo líneas
maestras ideológicas, poiesológicas, que nos permitan confirmar
que somos Hijos del Mañana, con nostalgia de futuro, hoy, cuando la
derrota, el descontento, el desengaño, se han enseñoreado sobre
cada hombre y cada pueblo.
En efecto, del 25 al 31 de julio se realizará el II Festival
Mundial de Poesía, Venezuela 2005, organizado por el Ministerio de
la Cultura y el Conac, conjuntamente con la Dirección General
Sectorial de Literatura, con la participación de poetas de los
cinco continentes, quienes, desde su particular visión del mundo,
intercambiarán ideas, modos de pensar, maneras de sentir, soñar,
convivir.
"...La tierra y la especie
están en peligro.
Aceptar el hambre, la enfermedad, la ignorancia y la
injusticia como algo fatal inherente a la existencia humana es
un atentado a la esencia misma del hombre.
La vida en la tierra está amenazada como nunca en la historia
de la civilización.
Salvemos pues al hombre, a los pájaros, a los árboles, a las
mariposas, a los hipocampos y a los delfines, al aire, al
cielo, a las madreselvas, a los olores y los colores, a las
criaturas y a los elementos, juntos todos en esta hermosa casa
azul en su aventura maravillosa por el tiempo y el cosmos.
Abramos para las generaciones de hombres y mujeres de mañana
la posibilidad de respirar oxígeno incontaminado y beber agua
potable.
Que sean destruidas para siempre todas las bombas atómicas.
Que el dinero que gastan los gobiernos en armas se usen para
que los alimentos, las medicinas y el conocimiento les sean
devueltos a sus dueños originales, los bellos habitantes de
la tierra para la curación del alma y el cuerpo..."
Junta mundial
de poetas por la paz en defensa de la humanidad y la
preservación del planeta
La Habana, 28 de mayo de 2005, “Año de la Alternativa
Bolivariana para las Américas”
"Sube a nacer conmigo, hermano.
Dame la mano desde la profunda zona de tu dolor diseminado
no volverás del fondo de las rocas
no volverás del tiempo subterráneo
no volverá tu voz endurecida
no volverán tus ojos taladrados
yo vengo a hablar por vuestra boca muerta
a través de la tierra juntad todos los silenciosos labios
derramados..."
"...DESCUBRI QUE TIENES OJOS
QUE PODRIAN IRSE CON TU BOCA
A UNA GRAN ORGIA DE NOCHES OSCURAS
CON INSECTOS VERDES MULTIPLICADOS
SOBRE LA NOCHE EN ESPIRAL
SOBRE LA BOCA ENCONTRADA, PROBADA CON EL ALETEO CONSTANTE..."
Escribo
en defensa del reino
del hombre y su justicia. Pido
la paz
y la palabra. He dicho
«silencio»,
«sombra»,
«vacío»
etcétera.
Digo
«del hombre y su justicia»,
«océano pacífico»,
lo que me dejan.
Pido
la paz y la palabra.
Qué bueno que el pincel sirviera
en verdad para borrar barrotes
que aprendiéramos a medir el tiempo
por la llegada de los pájaros
a los dinteles de los árboles
que pudiéramos atrapar en la pupila
la frescura del viento el polvillo del sol
y con ellos dibujarle bosques a la tierra
pájaros a las ramas y cantos a los días
qué bueno que al menos tengamos
a Prevert firmando cuadros con el plumaje
de pájaros que cantan
...Me abandoné amor mío
frecuenté las brisas del alba
brillé con sus estrellas
me dispersé con los rayos del sol
sin sembrar muertos en mi tierra
sin extender la niebla en mi cielo
sin abandonar la luna en mis noches.
Mi cielo salió debilitado en la batalla de los tiempos
hace tiempo que mis noches no arrancan el manto de las sombras
ni mi tierra viste sus joyas ni sus collares de esmeraldas.
Déjame amarte,
si en tu amor está mi muerte,
he aquí mi sepulcro y mi mortaja.
"Soy
portador de la mejor noticia:Hoy
se apaciguará la guerra. Lo que no lograron las oraciones de los
papas ni la charlatanería de los gobernantes, lo hará posible la
palabra.Cuando la
noche se levante, comenzará el XV Festival Internacional de Poesía
de Medellín, que el mundo ya conoce y ya celebra. Y, cuando
empiece, seproducirá
un eclipse total de medianía y en todo su esplendor brillará la
cordura como una flor exótica en la piel arrugada de un tronco
seco, adolorido de úlceras y lamas. Desde el momento en que la hora
cero alumbre al caótico universo se sorprenderán despiertos
los dormidos y van a roncar de júbilo los desvelados..."
...¿qué
hacer
en estos raros tiempos
de ideologías muertas?
¿qué hacer para no matar
el nosotros tierno en cada cual?
¿qué hacer
para no estrujar
el corazón en pedacitos,
seguir sintiendo mi latido
seguir sintiendo el tuyo?
De
la verdad fui solidario:
de instaurar luz en la tierra.
Quise ser común como el pan:
la lucha no me encontró ausente.
Pero aquí estoy con lo que amé,
con la soledad que perdí:
junto a esta piedra no reposo.
Trabaja el mar en mi silencio
