Eduardo Dalter 

Tu destino te sorprenderá

cada momento.

WILLIAM BLAKE

A José Antonio Cedrón y

a José Emilio Tallarico,

poetas y hermanos.

 

Cuando tu mirada se confunda con el cielo,
y veas aparecer la primera estrella del Nuevo Año,
al levantar tu copa de cristal para brindar,
esa estrella, no será igual para el pueblo palestino.

Cuando en tu corazón repique la esperanza,
el pueblo palestino,
continuara viviendo el dolor de la ocupación,
mientras sus esperanzas,
deambulan cercenadas por un Muro de Apartheid.

Cuando las campanas resuenan,
los brindis se multiplican,
y tus sueños...
tus sueños, escriban el futuro de tu historia.

Las campanas de los Lugares Sagrados en Palestina,
serán testimonio del silencio y la historia truncada.

Cuando tu mirada se confunda con el cielo,
y veas la primera estrella,
reposa tu memoria en el sufrimiento de un pueblo,
en el dolor de su gente,
y el sacrificio de sus niños.

Y al levantar tu copa de cristal,
levanta tu ira contra los osos colonialistas,
y que tu brindis ocupe un espacio de rebeldía para gritar ¡Basta!

¡Basta! de injusticias...

Basta de Muros, de Ocupación y de Muerte.

¡Basta!

Suhail Hani Daher Akel / 2004

PARA NUESTRA PATRIA

MAHMUD DARWISH

Para nuestra patria,

Próxima a la palabra divina,

Un techo de nubes.

Para nuestra patria,

Lejana de las cualidades del nombre,

Un mapa de ausencia.

Para nuestra patria,

Pequeña cual grano de sésamo,

Un horizonte celeste... y un abismo oculto.

Para nuestra patria,

Pobre cual ala de perdiz,

Libros sagrados... y una herida en la identidad.

Para nuestra patria,

Con colinas cercadas y desgarradas,

Las emboscadas del nuevo pasado.

Para nuestra patria cautiva,

La libertad de morir consumida de amor.

Piedra preciosa en su noche sangrienta,

Nuestra patria resplandece a lo lejos

E ilumina su entorno...

Pero nosotros en ella

Nos ahogamos sin cesar.

500.000

500.000

Al cantar el gallo. Al romper el día. Al abrir el sol. A filo de madrugada. Veinte, cuarenta, sesenta hombres, hombres en fila, huellas en el polvo, rostros inconclusos. Cálidos, amargos, en vigilia, cándidos, furentes, engranajes listos, entrecejo insomne,  briznas al viento, con lágrimas salobres.

Si nos diéramos las manos y formáramos la rueda, sin mirarnos la cara, sin saber quién es quién... sesenta, cien, mil, doscientas veces mil, doscientas cincuenta mil veces mil, quinientas mil manos

fueran el perímetro exacto, con un poco de tierra,

para vivir otra vez.

Dos poeta, cinco poetas, diez poetas,

veinte poetas, quinientos mil poetas, gallos flacos, desgreñados,

cantando juntos a la vez.

A madrugar. A liberar. A restaurar.

A sembrar. A crecer. Al agua. Al sol. A la espiga.

La luna alumbra nuevas intenciones.

Poesía, Sociedad Anónima

Minuto del Hombre

Te estoy llamando

Te estoy llamando, Idea Vilarinio
Que la gramatica me excuse por la ausencia de acentos, enies y signos.
Los caprichos de Internet no me los permiten por el momento (C.C.)
Hoy se renueva todos los dias.

http://www.cristinacastello.com

EMBUSTERIAS DE VIDA I/IV

I

Uno a uno
van abriendo espacios
entre engranajes celulares
como si el árbol de la vida
fuese un asombroso juego
de moléculas
que se entretejen disgregan
extienden y multiplican
para crear un tiempo
único e irrepetible
en el interior de un dedal
acuático y amoroso
que se nutre de oleajes
asimétricos y vendavales
en flor

ms / el libro del hombre

http://www.embusteria.blogspot.com

NERUDA, INMORTAL

Por su importancia, por su interés, por su objetividad, por el análisis concreto que se hace de su obra, traemos a El País Literario este extraordinario ensayo del profesor Pablo Mora sobre el inmortal escritor chileno Pablo Neruda.

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Ciertamente, ninguno como él pudo darle un cabal cumplimiento a sus versos. De ahí que alguna vez dijera:

Ay cuándo, patria, en las elecciones
iré de casa en casa recogiendo
la libertad temerosa
para que grite en medio de la calle
Ay, cuándo, patria,
te casarás conmigo
con ojos verdemar y vestido de nieve
y tendremos millones de hijos nuevos
que entregarán la tierra a los hambrientos.

Si bien soñó con estos tantos, hondos ideales, muchas veces tuvo tiempo de cumplirlos. Todos sus versos se le cumplieron. Se cumplirán. Como profeta que fuera de todo un Continente. De todo un siglo.

Nunca un hombre, un poeta, compartió, en simbiosis más extraordinaria, el pensamiento con la acción, dentro de las causas más nobles, más grandes de la historia: la causa de la verdadera revolución. Él la vivió, la tuvo en sus manos, vio cuando se le escapaba, en plena muerte, de sus manos. Por eso, quiérase o no, Neruda es una señal. Un alerta. Un aldabón. Neruda, el canelo de que hablamos, el poeta chileno que “nació para nacer” y que “despierta cada cien años cuando despierta el pueblo”, Neruda, es un relámpago en América y en el mundo. Donde lo personal y lo creacional deben ir a buscar la fuente nutricia, para cobrar el aliento necesario. Su magistral YO ACUSO latirá, junto con sus mejores versos, en la conciencia de los pueblos, mientras exista la poesía. Su Canto General será por siempre la verdadera Biblia americana. Tal como lo demostrara otro camarada, el Che, al llevarlo, junto con el Manifiesto, permanentemente consigo.

Relámpago, raulí o canelo

Al borde de su muerte, sólo vimos un relámpago, nuestro relámpago: ¡El Catatumbo! Nos figuramos al poeta verdadero relámpago entre nosotros: ¡Catatumbo de sangre americana!

Nos encontramos a la sombra de un canelo, cobijados en una como ceremonia ritual. Y el alma se nos engrifó al amanecer, cuando supimos que precisamente a la sombra de un canelo fue donde el pueblo mapuche, según la tradición araucana, se decidió por el toqui Caupolicán, para arremeter contra el poderío del conquistador. Árbol tutelar de los antepasados mapuches, nos evoca ahora al nuevo canelo de estos tiempos, al poeta que arbóreamente tutela, desde los espacios siderales, nuestros sueños y esperanzas.

Comprendemos ahora plenamente sus versos que vibran en nuestra conciencia distraída, nuestra conciencia americana, la conciencia de nuestros Libertadores:

           AQUÍ viene el árbol, el árbol
de la tormenta, el árbol del pueblo.
De la tierra suben sus héroes
como las hojas por la savia,
y el viento estrella los follajes
de muchedumbre rumorosa,
hasta que cae la semilla
del pan otra vez a la tierra.

Defiende el fin de sus corolas,
comparte las noches hostiles,
vigila el ciclo de la aurora,
respira la altura estrellada,
sosteniendo el árbol, el árbol
que crece en medio de la tierra.

De Canto General

Precisamente, Neruda es uno de esos árboles libertadores. Árbol eterno, libertador. “Su voz como la de la poesía existirá sobre la tierra en tanto el hombre y la mujer respiren”.

Ya canelo, ya raulí, ya relámpago, le cantamos, como ayer al borde de su muerte, porque siempre esté junto a su pueblo, su camino, su palabra y su esperanza:

Pablo Neruda, Padre otoñabundo,
Catatumbo de sangre americana,
al fin el mundo supo de tu sombra
al borde de tus últimos latidos.

Sólo, entonces, el hombre peregrino,
en medio de esta horrenda polvareda,
marchará alegre y sin ningún sonrojo.

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http://www.poiesologia.com/minuto.php?codigo=1456

Shiki

• POEMAS HAIKU

       El Haiku es una de las formas más bellas de la literatura japonesa.  Se trata de un poema corto de diecisite sílabas, distribuidas en tres versos.  Alcanzó su forma actual a finales del siglo XV y debe su nombre al poeta Shiki (1867-1902).  Su relato es descriptivo.  Como flash que ilumina un instante, casi siempre un paisaje.  El protagonismo se dirige hacia la naturaleza, contemplada en las diferentes estaciones del año.  Estos pensamientos se encadenan con percepciones de muy diversa índole: nostalgia, humor e incluso religiosos, procedentes éstos de la sabiduría del zen.

Antonio Casares

Vendrán los alquimistas de la muerte,
como vienen a veces los presagios,
vestidos con el luto de las noches
y una sonrisa cínica en los labios,
a decirnos el tiempo que nos queda
en un mundo que sigue agonizando
desde que los poderes de la tierra
ejercen el poder globalizado.
Convertirán en ciénagas los mares,
en mares de dolor los océanos,
los ríos en serpientes de silencio
pudriéndose en el alma de los campos,
los campos en desiertos infinitos,
los bosques en espejos calcinados
en los que nunca más podrán mirarse
los ojos de zafiro de los astros.
Las montañas serán como cuchillos
clavados en el cielo desangrado
y todo lo que existe será sólo
una sombra mortal de lo creado.
Vendrán con la razón como argumento,
con silogismos, con sofismas vacuos,
apelarán al triunfo del progreso,
y sobre todo a la razón de Estado.
No podemos dejarles que lo hagan,
no debemos mirar para otro lado,
mientras ellos persisten en su obra
letal de destruír, de aniquilarnos;
tenemos que juntar todos los versos,
hay que multiplicar todas las manos,
levantar al unísono los puños,
reunirnos en los hechos cotidianos,
hacer universal nuestra protesta
hasta que Dios se sienta necesario.
Que salgan a la calle los poetas,
los que siempre permanecen callados,
los que no tienen nada que decir,
los que nos dejan solos, los que acaso
mañana comprendan que ya es tarde
para sentarse a llorar sobre el caos.
Consentir que lo hagan es ser cómplice,
callar es aplaudir a los malvados,
al rico, al genocida, al que gobierna
desde las impunidad de su despacho,
al que rige el destino del mundo
a la sombra perversa del Pentágono.

Vendrán los alquimistas de la muerte:
tenemos el deber de rebelarnos.

(Cantabria, 17 de junio de 2006)

Tendida en la hierba

Nora Nani

Nunca se pone más ángel la noche
que cuando la mira
mi corazón
derramado en la hierba.
Allí va entrando
a un zoológico de estrellas,
nombra a las bestias en su redil poderoso,
pasa lista a sus vientres de humo
y ya listo el pastoreo de azul y de milagro,
les arropa las aristas
con siluetas de nube
y las entrega al corral del vértigo
como a una cajita
que madura toda la eternidad
en su sonrisa.
Después vuelve
—mi corazón, digo,
cumplida su tarea de angelicar
la noche—
regresa a la cueva de mi pecho
donde
yo lo espero desnuda
con toda la inmensidad
a cuestas.

El mar tan profundo y ciego
el sol, el remordimiento salvaje
La porra, la rueda, el pensamiento
¿Oh, amor, no estás cansada ya?
La porra, la rueda, el pensamiento
¿Oh, amor, no estás cansada ya?

La sangre, el suelo, la fe
estas palabras que no puedes olvidar
tu voto, tu lugar sagrado
¿Oh, amor, no estás cansada ya?
La sangre, el suelo, la fe
¿Oh, amor, no estás cansada ya?

Una cruz en cada colina
una estrella, un minarete
Tantas tumbas que llenar
¿Oh, amor, no estás cansada ya?
Tantas tumbas que llenar
¿Oh, amor, no estás cansada ya?

El mar tan profundo y ciego
donde aún el sol debe ponerse
y el tiempo mismo desenredarse
¿Oh, amor, no estás cansada ya?
y el tiempo mismo desenredarse
¿Oh, amor, no estás cansada ya?