¡VIVIR!

Este texto lo escribimos en febrero de este año. 
De esa fecha a la actual, 
son muchas las masacres 
que se han sumado al horror que padecemos. 
Y en esta cotidianidad de la muerte 
a la que nos han acostumbrado, 
no hay días más aciagos que otros. 
Sólo hay días en que estamos más despiertos 
para percibir este tiempo de devastación 
que nos anula y aniquila. 
Y hoy es uno de ellos. 
Ojalá no se quede el dolor estancado en la lágrima. 
Ojalá y podamos comenzar a reinventar la vida, 
a clausurar las espitas de la muerte, 
a dejar de ser sepultureros 
para ir a sembrar porvenires en esta tierra, 
hoy tan triste y tan poca cosa.

¡VIVIR!

Alguna vez pensé, en medio de un hablar de hipótesis para explicar los tiempos en los cuales creemos vivir, que la única manera de vencer la voracidad de la destrucción, la humillación, el dolor, el saqueo-explotación era no pariendo hijos. Asumiendo la dura y terrible responsabilidad de no producir materia prima para el consumo directo del horror, la perversión y la muerte. Desde entonces hasta hoy he seguido en la línea que me conduce a ratificar ese pensamiento.

Nuestra incapacidad histórica para avanzar en dirección a la vida, así lo demuestra. Hemos construido a través de los siglos una sociedad para la muerte y un hombre que está muy lejos de desarrollar su esencia humana.

Y no me refiero sólo a los desvalidos de la tierra, sino a quienes rigen la dirección de este planeta desde sus cuarteles de acción y pensamiento.

La vida registra hoy un retroceso de tal magnitud, que ya muy pocos nos preguntamos por ella. Pertenece a una especie de ficción de la que algunos mantienen alguna remembranza.

Hemos sido convertidos, con nuestra aquiescencia-complicidad, en engranajes de una maquinaria de muerte y destrucción que tiene todos los signos y dimensiones y un solo propósito: acallar, extinguir, arrasar con lo que pueda quedar de esperanza de vida.

Así el planeta muerte puede terminar de morir, mientras aquellos que se consideran dueños de una vida a la que no han tenido acceso jamás, despegan sus atroces naves hacia periplos inéditos para ir a sembrar su muerte en nuevos territorios.

Lo mismo ocurre con la palabra. Y, cuando llego a la conclusión de que la única voz con algún sentido en este tiempo es el silencio, me dedico, hecho insólito, a escribir esta nota. Tal vez con la intención de que quede el testimonio de una certeza que sólo parece moverse en la ausencia de palabras.

La palabra, como la vida, o se refunda, o seguiremos comunicándonos con un lenguaje que nada tiene que ver con lo que quisiéramos ser o decir. Continuaremos nutriendo de muerte una vida que no alcanzamos.

Entre tanto ruido, ninguna palabra, por más sonora, hermosa, transparente o lúcida que sea, tiene posibilidad alguna de trascender hacia los espacios del vivir. Deambula, entremezclándose con la muerte, hasta ella misma desparecer o convertirse en su signo.

Así que hoy imaginé un mundo en el cual los periódicos tuviesen todas sus páginas en blanco, las emisoras sus transmisiones en silencio, las pantallas sin imágenes, ni para informar sobre las últimas masacres ni sobre las últimas inversiones. Los cuasi-hombres que somos sin pronunciar palabra alguna.

Tal vez entonces comencemos a comunicarnos, a leer en la pupila del otro la trágica dimensión de nuestras propias carencias y con un abrazo emocionado, a la manera vallejiana, sellar con él un pacto de hermanos, sin otra palabra que el gesto luminoso de una sonrisa, que no esté atada a prebenda ni promesa alguna, sino al sueño de una humanidad que aún no conocemos.

Una humanidad que parece expresar su búsqueda de vida-realización en la confrontación nuclear que desde ya nos toca. Con las nuevas cruzadas del fanatismo. En medio del terror galopante que impulsan y mantienen los imperios de la desolación.

Todo se expresa con el bullicio de la perversión de los fabricantes y beneficiarios de la miseria.

Y no hay ninguna aproximación al hombre. Por ello la palabra sigue acusando la necesidad del silencio capaz de inventar un tiempo para ejercer un oficio hasta ahora desconocido: VIVIR!

12 de febrero del 2006.

mery sananes

http://historiactual.blogspot.com/2006/04/vivir_05.html

“Confío en que se afiance y robustezca la poiesología”

Y, sin embargo, la resistencia empieza a tomar cuerpo. Los pueblos autóctonos reclaman el derecho a preservar sus lenguas y sus formas de vida. Los afrodescendientes reivindican su perfil identitario y su lugar en la sociedad. Las mujeres y los homosexuales luchan por romper las barreras discriminatorias. Los efectos del neoliberalismo conducen a la recuperación de un espíritu barrial solidario, mientras el sur ingresa en el norte con la fuerza incontrolable de las migraciones.

En esas circunstancias, la cultura se convierte en razón de resistencia y de voluntad participativa. Esa realidad emergente requiere estudio, debate, análisis y reflexión para configurar un diagnóstico atemperado a las necesidades de la contemporaneidad. No se trata de diseñar otro discurso único, sino de descubrir la dinámica real en la multiplicidad de nuestras voces, nacidas en ámbitos diferentes, de prácticas contrastantes y complementarias: el ejercicio académico y la experiencia de nuestras precarias industrias culturales, la palabra de los excluidos, de los portadores de las culturas autóctonas y de las organizaciones de base de educación popular. En el día de hoy, defender la diversidad cultural equivale a contribuir a preservar el futuro de la humanidad.

El Congreso Cultura y Desarrollo, convocado del 11 al 14 de junio del 2007, ofrece el espacio para este debate impostergable que tendrá como sede el Palacio de Convenciones de La Habana, Cuba.

CANCIÓN  DE PAZ

Alguien soñaba cierta noche que todos los poetas del mundo, a un solo impulso, escribían sobre las paredes o los muros de las ciudades de la tierra una canción contra la guerra. Y que todas las madres y los padres y los niños y los jóvenes y las muchachas de todas las ciudades, las aldeas, las praderas, las montañas y los mares del mundo copiaban aquella canción en los cuadernos y en los platos, en las ollas y en las sábanas, en los zapatos y en las arenas, sobre los autos y las chimeneas, sobre las camisas y las pelotas. Hasta que todo el mundo fue una sola canción contra la guerra. Ni los políticos bribones, ni los militares obtusos, ni los científicos de la destrucción ni los mínimos ni los máximos comerciantes de la guerra pudieron atreverse a nada, mucho menos a soplar su globo de colores, pues la terrible P de la palabra Paz golpeaba con tanta furia sus intestinos que cada vez reducía más a gabazo su mala fe.

ENTRADA A LOS INFIERNOS

Oigo la voz de Allende vibrante, cristal de su heroísmo. Siento pasos
alrededor de la luna contando los almendros florecidos en los campos de Buin
Oigo la lluvia que gotea su ceguera en una casa de torturas. Escucho la voz
de las estrellas que palidecen cuando caen al mar en Ancud. Me guío por las
señas que hace el relámpago tras el secreto de la noche en Lota. Me dejo
vencer por la música que el oleaje afina contra los ventisqueros. Escucho el
diálogo de los viejos que hablan desde la memoria imbatida. Oigo la voz de
los torturados y el grito de los desaparecidos. Desfilan por la orilla del
mundo los exiliados. Entre la niebla suena la campana del último tren
perdido en el desierto. Me atrapa el ruido de las estaciones ferroviarias
que caen como manzanas podridas en el olvido. Veo caminar a una mujer que
florece bajo los acacios de octubre. Oigo el último latido de mi madre y yo
tan lejos sin poderla besar. El corazón de mi padre como un violonchelo
perdiéndose en el tiempo. Escucho también la voz de González Urizar quien
sabía hasta que altura deben subir las palabras para elevar el poema y la
guitarra de Gonzalo Rojas que sometió al relámpago a la voluntad profunda de
su poesía. Siento los pasos de Pinochet entrando a los infiernos.

Ibar Varas

En torno a Pablo Mora

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Poesía, Sociedad Anónima, interpretando a Pablo Mora, en cuanto somos una sola voz quienes escribimos ahora conjuntamente con los que escribieron antes de nosotros y con los que escribirán después. Sociedad Anónima que significa la solidaridad humana que todos tenemos, la posición de humanidad solidaria ante la espiritualidad de la especie. Poesía, Sociedad Anónima, no sólo referida al presente sino también con trascendencia futura, entendiendo la Poesía como una especie de metalógica o metalenguaje o metaespiritualidad que está, como si dijéramos, dentro de la herencia de la especie, al interior de una herencia poética. En fin, Sociedad Anónima que significa la solidaridad humana que todos tenemos, la posición de humanidad solidaria ante la espiritualidad de la especie.

María Luisa Alonso (España)

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http://www.poesia.org.ve/minuto.php?codigo=1468

Nuevas intenciones

Pablo Mora

Desde este cruce de sueños, siglos y caminos. Desde estas lomas, estos vientos, estas severas soledades, encendidos de frío, de furia y de esperanza. De pie. En vasijas de barro, bebamos el agua, nuestro vino. Podrá faltar el aire, el agua, el pan. La fe, jamás. Cuanto menos aire, más. Cuanto más sedientos, más. Ni más ni menos. Más.

Desde nuestra misma antigüedad. Frente a este amanecer en fogarada. Sin aspavientos, sin bajar los brazos, sin bajar la alegría. A rodear este esfuerzo. A superar este pleito. Venidos del tifón en infección batiente, irrumpamos contra la sangrienta demencia que atenta con la tribu.

Detrás el mito y su atroz corriente. El águila rapaz y su avaricia loca. Toda espumeante de historia, tragedias y misterios, exhalando el vaho putrefacto de los siglos, sorbiendo la polvareda de las necias apetencias, alcantarilla de los grandes asesinos en el desesperado despresamiento de brechas, trojes o caminos.

Hasta ese horrendo desaguadero de la muerte, una pálida cargazón de cadáveres revolotea en la garganta de la fiera. Todo frente al cómplice silencio para distraer el hambre de los humildes o arrancarle el fruto de sus sienes. Blancos simios, responsables de la lívida, azulosa desolladura de las grandes heridas, tatuadas en el hondón del callado petroglifo, el que lanza a la conciencia y a la fronda descubierta el grito sempiterno, adolorido.

Largas, confusas estaciones en las que levanta, amasa y cuece el hombre su pan escaso, esparcido por el viento, buscando la pulpa ausente de los frutos. Unos y otros disimulando las razones del hambre, eludiendo los hechos ineluctables de la vida, las cosas entrañables del hombre y de sus hambres. Babeantes, incompletas verdades, vertiendo su estiércol entre nosotros, retrasando nuestra marcha hacia el pan de cada día.

Hombres de toda condición, de toda opinión, de toda fe, de toda creencia, de toda parcialidad, hombres de idéntica miseria bajo los pendones y los símbolos de los expoliadores: ved en qué se trocaron los nidos en que albergasteis el exceso de ternura de vuestra condición.

Al cantar el gallo. Al romper el día. Al abrir el sol. A filo de madrugada. Viaje admirable, alucinado, para la sangre en rebeldía al borde de la trocha tempranera. Veinte, cuarenta, sesenta hombres, hombres en fila, huellas en el polvo, rostros inconclusos. Cálidos, amargos, en vigilia, cándidos, furentes, engranajes listos, entrecejo insomne, briznas al viento, con lágrimas salobres.

Si nos diéramos las manos y formáramos la rueda, sin mirarnos la cara, sin saber quién es quién... sesenta, cien, mil, doscientas veces mil, doscientas cincuenta mil veces mil manos fueran el perímetro exacto, con un poco de tierra, para vivir otra vez.

A madrugar. A liberar. A restaurar. A sembrar. A crecer. Al agua. Al sol. A la espiga. La luna alumbra nuevas intenciones. (Poesía, Sociedad Anónima).

Cuenta Abierta

Cuenta abierta

Golpe de amor

Pablo Mora

MATEO MANAURE

ANIDADOR DE AMANECERES

A sus ochenta años

A tus 80 años el tiempo se vuelve huellas sorprendentes para quien tenga abierto el asombro y sea capaz de irse en los colores que has ido inventando. Colores-palabras, pasteles-susurros, óleos-cantigas, asimetrías-bosques y simetrías que le disputan al horizonte su empeño en hacer de las mágicas curvaturas de lo que somos una línea recta que da el diseño del infinito que nos contiene.


Lienzos-tierra, telas-rostros, tiempos de azules o de ocres, de mandarinas que se tornan violetas como si fuesen viñedos que se van madurando en las estaciones de tus amores. Todos ellos, Mateo, móviles como las luciérnagas que danzan tus cielos de estío. Como la campánula que se levanta al compás de la brisa dando cuenta de su labor realizada. Como las manos mágicas de tu madre, que volaron más alto que los pájaros, inventándole cobijos a los sueños y despertares a tus interminables errancias. 



LOS TESOROS QUE NOS PERTENECEN


Sobre esta tierra de la que venimos, tus trabajos, Mateo, dan cuenta de todos los ingredientes-tesoros que nos pertenecen por esa condición de hombres que quisiéramos hacer pasar de conjetura a realidad. Allí está el almácigo que nace de las turbulencias, el engranaje de hierbas que crece desde la disparidad de las sequías. Están los soles depositados en los enseres del cada día, para que hagamos con él, las confituras de la alegría.



EL ELIPSIS DE LAS MELANCOLIAS


Pero, Mateo, conjugas también en el lienzo la melancolía de las estaturas que no hemos podido alcanzar, de los ángulos rectos que se nos volvieron elipsis, sin que sus hermosas sinuosidades fueran obra de las tempestades. Y está la tristeza honda de los rostros, que queda atónita en el delta de las desesperanzas. Para eso los faroles de tu pincel no delinean, sino que se deslizan entre todas las tonalidades de la risa, como dejando sólo los murmullos de sus ansias. 



LLUVIA SIDERAL SOBRE PÁRPADOS VENDADOS


Por ello, desde la vastedad de los silencios y los olvidos, sigues dando tu batalla desigual contra las oscuridades que no dejan crecer los follajes. Allí te acunas, como si fuese la matriz del universo, a recomponer los espacios del vivir, que nos entregaron devastados. Y persistes, con paciencia milenaria, tu orfebrería del color como si pudieras esparcirla como lluvia sideral sobre párpados vendados. 



UNA TRAVESIA ENTRE BEETHOVEN Y MAHLER


¿Será, Mateo, que deberán transcurrir otros ochenta años, antes de que en verdad reconozcan los signos que dejaste, los señuelos que le entregaste a la ilusión, el contenido libertario de tus confines cromáticos? ¿Será, Mateo, que te encerrarán de nuevo en los museos, sin dejarte salir al aire libre de donde vienes, recolector del lenguaje de los pájaros, los insectos, los peces, las mareas, los ríos y los huertos? ¿Será que no habrán de advertir el lenguaje musical que te hermana tanto con las pastorales de Beethoven como con el grito sinfónico de Mahler? 



DESCOMPONES EN COLOR EL TEJIDO DEL HOMBRE


¿No habrá, Mateo, entre tus festejadores de estos días, quienes, deslumbrados ante la belleza del tejido del hombre que descompones en color, decidan de una vez por todas, recuperar la armonía de la vida, desistir de la muerte, liberar tus huertos florecidos, llevarte junto a Reverón a ver el mar para que se desaten sus azules oleajes y, en conjunción con tus mágicos suelos, construyan de nuevo los caminos del vivir? 



TU PALABRA-PINCEL QUEDARÁ ATRAPADA ENTRE LOS MUROS


No tengo esperanzas de que ello ocurra, Mateo. Y sé que tú tampoco. Los tiempos que vivimos son sombríos, terribles como aún nadie se ha atrevido a describirlos. Duros, trágicos, inconsolables. Tu palabra-pincel quedará atrapada entre los muros. Pero no desaparecerá. Ni se contaminará de seudorrevoluciones ni mentiras. Quedará trabajando subterráneamente, tratando de hurgar en el fuego de las profundidades, el secreto de las más altas incandescencias. 



PERO REGRESARÁS A MORAR ENTRE LOS TUYOS


Y hoy he venido a decirte, en este nuevo cumplevida, que no habrá sido inútil tu empeño, no habrá sido en vano tu alquimia del color, tu minería del espacio, tu destilería de de solares transparentes. Regresarás a morar entre los tuyos, cabalgarás en las alas de los pájaros que, ocultos en bosques lluviosos, aún se resguardan para proteger de la destrucción la eternidad de su engranaje molecular. Vendrás, como quería León Felipe, en el corcel del viento a contribuir a enjugar la lágrima del mundo.


Y resplandecerá la vida, resucitarán los suelos, hablarán los bosques y se confundirán con el lenguaje de los hombres, que tendrá resonancias de estrellas, y sin embargo, conservará el cálido hálito de los suspiros que jamás se resquebrajaron en los túneles de la ausencia. 



Y LOS PODEROSOS SE HABRÁN DESVANECIDO


Quienes hoy albergan los grandes poderes, quienes hoy sustentan la propiedad de la vida de los hombres, quienes hoy juegan a la guerra, de espaldas al gigantesco corazón azul del planeta, se habrán desvanecido junto con sus trampas, sus maquinarias letales, sus líneas divisorias, sus exclusiones, sus fronteras, sus propiedades, sus agravios, sus grandes dominios construidos sobre las lágrimas de esta dolida humanidad. 




Y TUS SUELOS SERÁN RESIDENCIA PARA EL HOMBRE


Y allí en este territorio del vivir, tus suelos serán residencia para el hombre y para las aves de Braque, los lirios de Monet que Rafael Franceschi revistió de sus afanes, las líneas de Kandinski o de Cruz-Diez, las esferas de Jesús Soto. Y allí se erguirán sonrientes las soledades de César Rengifo, danzará de nuevo la tristeza de Toulouse Lautrec, Van Gogh esparcirá sus girasoles, y el asombro irreverente de los niños hará el resto. 



SÉ QUE NO DETENDRÁ NI LA LISONJA NI LA TENTACIÓN


Mientras, sé que seguirás afanoso tus tareas. Que no de detendrá ni la lisonja ni la tentación. Que seguirás militando en el porvenir. Que aún no has concluido tus deberes. Te faltan aún muchos pinceles que quebrar en nuevas tesituras, materiales que reinventar con el sabor de los cielos que aún no hemos vislumbrado, líneas que liberar para que tracen la abierta circunferencia de los sueños. Rostros para deslizar en ellos la alegría que será. 



AÚN HABRÁS DE NUTRIR LA SIEMBRA DE TU AMOR


Sé que tus manos se siguen agitando como si anduvieran detrás de una melodía que aún no descifras. Sé que tu corazón enardecido no se aquietará en estos tiempos de silencio. Sé que en tus párpados anidan imprevisibles desconciertos, llenos de inéditos tramados y colores. Y que todo ello irá a nutrir aún más la siembra de tu amor.


Tal vez así ayudemos a acortar este tiempo tan lleno de asesinos y a apurar el nacimiento de la humanidad que será un canto para todos los azules de los cielos de la vida de los mares que habitan en los amores de siempre. 

Mery Sananes

18 de octubre del 2006

La palabra

“Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan... Me prosterno ante ellas... Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo tanto las palabras... Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen... Vocablos amados... Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío... Persigo algunas palabras... Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema... Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas... Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto... Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola... Todo está en la palabra... Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció...Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces... Son antiquísimas y recientísimas... Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada... Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos... Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo... Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas... Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra... Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes... el idioma. Salimos perdiendo... Salimos ganando... Se llevaron el oro y nos dejaron el oro... Se lo llevaron todo y nos lo dejaron todo... Nos dejaron las palabras.” (Pablo Neruda, Confieso que he vivido).

“El poeta nos ofrenda, así en tan poquitas palabras, todo el universo, a través del sonido de una flauta, afinada con la ley de los pájaros, de las alas, del viento, de todo lo que se extiende desde el ojo hasta el universo que lo ve, con la marea que roza, labio a labio, la vida… ¿Juego de palabras? El poeta juega con las palabras porque está apostando a darles vida, a convertirlas en mágicos talismanes que le devuelvan al ojo su capacidad para ver y al corazón la hondura para escuchar el código de los pájaros, afinando las flautas del universo. El poeta siempre quiere ser un alquimista. Porque al hombre le  han arrebatado su capacidad de ser creador, de ser un engranaje único en la estructura infinita del universo. El poeta se la quiere devolver, o señalar, o advertir, para que tenga una silla para mirar el universo a través de si mismo.” (Mery Sananes, De la palabra, la cultura y el conocimiento).

Minuto del Hombre