Mi dolor es pequeño,
pero aun así bendigo este dolor,
que es como no soñar después de un sueño,
o es como abrir un libro y encontrar una flor.

Déjame que bendiga
mi pequeño dolor,
que no sabe crecer como la espiga,
porque la espiga crece sin amor.

Y déjame cuidar como una rosa
este dolor que nace porque sí,
este dolor pequeño, que es la única cosa
que me queda de ti.

Hoy escribo para contarte
como me duele este día.
Hoy no puedo hablar de flores
ni de escarchas o sequía.

Las escaleras de antaño
se me antojan en la nada.
Las ilusiones, los anhelos,
desasidos de las ramas,
reviven confusas voces
que aligeran de mi espalda
la desventura de un día
plomo roto, gris y jara.

Hoy escribo para contarte
como me duele, y no basta
sentir la vida desnuda.
Hoy la realidad me aplasta.