Aquí, las palabras son mudas,

se les escupe,

son manchas de humedad en los ojos.

Aquí,  se les borra con un chasquido de dedos

y con otro se les vuelven plegarias.

Hace tiempo que  les cortaron las alas

y sin embargo

como un milagro

una que otra se salva

son gotas de sudor en las hojas,

mariposas,

luciérnagas extraviadas en la noche.

NOSOTRAS   

Para Ale

No tenemos licencia para amar

nuestro permiso

caducó

con el último beso tocado por el sol.

Besamos

rincones sólidos,

magullando la nostalgia,

acurrucándola en regazos

sin nombre.

Somos cuerpos furtivos de la noche

sombras,

nieblas,

sudoraciones 

estremecimientos pueriles,

vacuidades.

Somos prófugas de la decencia.

Nos bebemos solas

sorbo a sorbo

nuestra propia desolación.

Nos inventamos

de vez en cuando

  FETICHE

I

Nos hemos empeñado en disfrazar

en abrazar como iconos la contorsión de la conciencia

penetramos  las luces danzando

 figurillas deshiladas

bailarinas  de ceniza

empolvadas

como si el tiempo se olvidara de ellas

II

La piel de los encajes 

nos transporta a esas calles

olorosas de miradas

          III

¿A qué huelen las miradas?

¿A qué huelen las huellas de tus manos?

¿En qué te convertiste en esas noches

después de besar

el pálido reflejo de un objeto?

¿Qué sientes al tomar 

el cuezo

la ser-pien-te

Él

crepitar de la llama?

Nos hemos empeñado

en ser  más que un objeto

ser el objeto vivo

            en los objetos.

ERÓTICAS

A un jacobino

    I    

Obscurece,

la hora cero.

El punto de encuentro.

Luz-sombra,

sombra-luz.

Espacio-mar,

cielo-muerte.

      II

Pasan volando algunas garzas,

giran,

regresan en el aire.

Buscan

un árbol

donde pasar la noche.

Emigran…

es su tiempo.

DÍAS

                                      Para Ale

Los otros días siembran pasos, giros y veredas

enredándose en los pies.

Las otras noches palpitan en razonamientos ingenuos,

sortilegios de pasiones consumidas.

Este día navega en el insomnio de la melancolía...,

en esta noche no pasa nada.

ATZIN

Agua pequeña,

sanadora de mis heridas,

                                       transparente,

agüita  viva  de  mis  ojos  nocturnos,

línea  invisible  en  veredas  de  tiempo.

Agua viajera,

peregrina          ausente

en este  destierro inundado de pasiones huecas.

Agua bendita del altar inculto.

Sarcasmo                   

en medio de las nubes negadas a desplomarse.

Idilio de bocas secas.               Utopía de lágrimas muertas.

Agua envenenada en boca de serpiente verde,

negra agua de los devaneos

en  noches de olvido.

¡Agua              corazón  mío               agua¡

Muero por un beso mojado con tu lengua.

REINVENCIONES

Cómo no cansarse con este cielo inmenso

sobre la cabeza.

Este

que se apesga por tantos aviones que lo cruzan.

Cómo no soñar,

si aún estamos vivos y vivas,

a pesar,

de morir en cada sueño.

© Gabriela Molina Herrera