mayojunio2007
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Año 1 - No 2 - Mayo - Junio de 2007. Solo se permite la reproducción de los materiales de esta página, cuando sus fines sean no lucrativos y se cite cuidadosamente la fuente y su autor. |
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Lo correcto, lo perfecto Miren si no es cierto que lo concreto es siempre efímero. Que todo dentro del tiempo es sólo un instante real. Para ver qué es lo perfecto hay quienes se atreven a escalar alto y hay quienes no. La cuestión es que tenemos problemas de definición, y no sabemos bien qué es perfecto y no podríamos asegurar que serán los primeros los que al fin lo verán, o si los segundos lo encontrarán por casualidad. Aquí lo perfecto nunca acaba de serlo porque siempre está atado al tiempo. Entonces sí que no quedan escrúpulos para criticar lo correcto. ¿Qué es correcto? Lo exacto es siempre tan duro tan irreversible tan incuestionable. ¿Qué tiene de exacto lo inamovible, lo insustituible, lo irremediable? Miren si no es cierto que lo concreto debe incluir lo no-concreto.... lo pasado, lo futuro...lo que no aparece. Qué queda ahora de real de lo perfecto como cosa única. Más bien hay diversidad. Lo bueno incluye a lo que no es bueno. Lo estético a lo antiestético. Lo perfecto a los defectos. En el “incluye”, (no afuera) está lo cierto.
Betania Seara
Por Joaquín López del 20-22 de enero 2007
1 En la búsqueda heroica de un encuentro fortuito/aunque-sea brillo mío que necesidad de besarte.
2 ¿Tendré que ser abyecto / en la oscuridad?
3 ¿En un cable viajo/ (like) ínternauta de mi mismo?
4 Sigo disfrutando de la gracia de la duda…….¿?
5 ¿Dos o tres saltos al vacío por día serán suficientes para morir (de eso)?
6 ¿Cuándo la deshumanización absoluta se comió hasta la duda?
7 Si presionaran de una vez todas las esponjas bajo el mar,/ el desastre sería mucho peor.
8 Mientras las certeza me presiona yo no sé que pensar
I
Camina con calma él. De su mano. Sus ojos se pierden en las hormigas y en las luces. No tiene mucho de qué hablar. Si siente -no siente- calor en su mano es el clima nada más, será el sol No importa siquiera a dónde va trata de olvidarse de respirar. ¿Es cierto que existe algo mejor? Sin duda en la tierra, tal vez bajo tierra, ¿Quién no duda? Porque los sonidos se hacen ruidos, los sabores se insultan, se despierta la sed cuando camina de su mano fría. Ella no le habla, no sonríe, no disfruta él sólo se transporta… de su mano. Tal vez sobreviva pequeño gorrión lograr aumentar su tamaño. Tal vez pueda esperar a crecer esperando, esperar esperando, ojalá también respirando, a que lo quiera ella, y llamarle mamá. Noe [Nota: él tiene 4 años] |
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Daniel Battilana (Buenos Aires)
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CONSIDÉRAME VIVO
Considérame vivo es mi ventaja sobre el mundo.
Nada más evidente a mi asombro que la sed del pez la obediencia de la hormiga y el pulgar del panda entre los arbustos.
Privado de muerte cuando eliminar la memoria es matar el olvido. Allí, por un instante en arrebol de nube herida trinchera y universo se funden.
Considérame uno cierto hombre cierta muerte cierto atavío Aventurada oruga matutina en amplio polen suicida.
Es mediodía en el ojo del pez cuando la tarde es un colapso de redes. (Vulnerario. 2002)
¿Viste al álamo sonajero pensar la casa (Abril 2007)
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HÁMAGO
Llueve tan bien y pone miedo; un enorme niño ayuna a piedra amarga.
La distancia es testigo de semejante daño.
Una parte de esa tristeza a manera negra despide un ligero horror.
Seca ya la parte extrema de los dedos la tarde se empeora...
Una niña consagra sus ojos a la noche, apenas un trago en la imperfecta espera.
Llueve tan bien que es cosa seria, no tengo palabras en la fuerza.
El agua inaugural estaña un peligroso brillo de madera.
Nadie olvida ya y en los párpados cicatriza el tiempo. (Vulnerario. 2002)
Me ama (Noviembre, 2006) |
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Guillermo Ibáñez (Rosario)
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Come, camina vuela, delira.
Si te das cuenta detiene el paso, piensa.
El tiempo transcurre para el que pasa.
Pasa de pasar el tiempo.
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Eat, walk, fly, be delirious.
If you realice, stop and think.
Time goes on for he xho passes.
Pass of passing the time.
de "Las voces de la palabra-Sombras sonoras-" Edición bilingüe. Editorial Juglaría (2003)
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Yo también tengo mi canción del mañana,
ilusión del porvenir. Lo que vendrá a mí,
la flor que nacerá. Pero canto hoy.
*
I also have my song for tomorrow,
illusion of the future. That what will come to me,
the flower that will be born. Buit I sing today.
"Las voces de la palabra-Sombras sonoras-" Edición bilingüe. Editorial Juglaría (2003) |
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Poema 2
Transito valles
sueños
viejos caminos que conducen a un maduro desierto
allí la magnitud suprema se parece al viento.
de "El lugar" (1973) |
Onírico
Entre los buitres de los sueños.
Entre los buitres angelicales monstruosamente acicalados, surge el fuego, hecho por el tedio de los volcanes interiores.
Quizás por eso en la noche de todos los silencios y de la gruta estrellada, los papeles y los ojos se mezclan en habladurías, cuando los pájaros azules del ventrílocuo, van volviendo a la botella que se tapa con un corcho de nubes.
Nubes de mentira con laderas que vuelcan su frío, el frío de los árticos, el frío de los infiernos, el calor de los cielos se cierne sobre nosotros, el cielo de los cielos baja hasta los infiernos.
El infierno sube, baja. El infierno es de frío. El cielo de caluroso invierno.
Es entonces cuando los vasos inigualables de la perdición se encuentran en todas las esquinas para apoyarse sobre los torrentes del papel.
El momento en que los pájaros buscan, para emigrar, para huir hacia los hermosos espacios blancos.
Mientras, desde el vientre meta-atmosférico parten tres carros de ilusiones que batallan con los infiernos ascendentes y los cielos esenciales.
de "El lugar" (1973) |
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MujerPájaro
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60
días para enamorarse;
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El Aroma de la verdad
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Mónica Griolio (Corrientes)
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I Te confieso que... en medio de todo el ruido feroz de cada día que pasa... he decidido percatarme de tu existencia, al fin y al cabo, tan sólo para mí elaborada. Te confieso que... a pesar de pertenecer al clan de mujeres amadas he decidido, por voluntad desesperada ser tu mujer, en la vida, en la muerte, en el todo y aun en la nada.-
IINo puedo confesarte, sin embargo, aunque tu instinto lo perciba, que hay un rostro dando vueltas, parado en el borde de la ventana, me hace muecas y me sonríe desde la ventana de la vida. No puedo confesarte, (aunque deba hacerlo) que en las mañanas cálidas y aún en las de frío invierno, ya no me atormentan las dudas y que la piel sólo rechazo desliza. Entonces, desde el precipicio azul de otra savia, no me atrevo a confesarte que el amor adormecido se extravió en la cornisa intrincada y hueca de nuestra agotada rutina. |
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IX Descalza voy y vengo de las calamidades impuestas por la crueldad rutinaria. Ese reloj colgado en la pared, me marca, las sombras de una vejez que avanza. La sensualidad codiciosa de ayer, devolvió la pasividad a las caras, y una presencia velada establece sinuosidades de cansancio adormilado y de pasión olvidada. De pronto, las sensaciones de mujer probable, siempre maniatada, postergada se insinúan y espera... espera que se alcen las manos para ser tocada.
Del poemario en preparación: Te confieso que.../2005
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POEMA |
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REVELACIONES
En la noche a tu lado las palabras son claves, son llaves. El deseo de morir es rey.
Que tu cuerpo sea siempre un amado espacio de revelaciones. |
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DESTRUCCIONES
en besos, no en
razones
Del combate con las palabras ocúltame |
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QUIEN ALUMBRA
Cuando me miras mis ojos son llaves, el muro tiene secretos, mi temor palabras, poemas. Sólo tú haces de mi memoria una viajera fascinada, un fuego incesante |
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PRESENCIA
tu voz en este no poder salirse las cosas de mi mirada ellas me desposeen hacen de mí un barco sobre un río de piedras si no es tu voz lluvia sola en mi silencio de fiebres tú me desatas los ojos y por favor que me hables siempre |
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TU VOZ |
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EL OLVIDO en la otra orilla de la noche el amor es posible --llévame-- llévame entre las dulces sustancias que mueren cada día en tu memoria |
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Sólo buscaba un lugar más o menos propicio para vivir, quiero decir: un sitio pequeño donde cantar y poder llorar tranquila a veces. En verdad no quería una casa; Sombra quería un jardín. -Sólo vine a ver el jardín -dijo. Pero cada vez que visitaba un jardín comprobaba que no era el que buscaba, el que quería. Era como hablar o escribir. Después de hablar o de escribir siempre tenía que explicar: -No, no es eso lo que yo quería decir. Y lo peor es que también el silencio la traicionaba. -Es porque el silencio no existe -dijo. El jardín, las voces, la escritura, el silencio. -No hago otra cosa que buscar y no encontrar. Así pierdo las noches. Sintió que era culpable de algo grave. -Yo creo en las noches -dijo. A lo cual no supo responderse: sintió que le clavaban una flor azul en el pensamiento con el fin de que no siguiera el curso de su discurso hasta el fondo. -Es porque el fondo no existe -dijo. La flor azul se abrió en su mente. Vio palabras como pequeñas piedras diseminadas en el espacio negro de la noche. Luego, pasó un cisne con rueditas con un gran moño rojo en el interrogativo cuello. Una niñita que se le parecía montaba el cisne. - Esa niñita fui yo -dijo Sombra.
Sombra está desconcertada. Se dice que, en verdad, trabaja demasiado desde que murió Sombra. Todo es pretexto para ser un pretexto, pensó Sombra asombrada.
1/V/1972 |
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LOS TRABAJOS Y LAS NOCHES
para decir la palabra inocente |
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SENTIDO DE SU AUSENCIA si yo me atrevo a mirar y a decir es por su sombra unida tan suave a mi nombre allá lejos en la lluvia en mi memoria por su rostro que ardiendo en mi poema dispersa hermosamente un perfume a amado rostro desaparecido |
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VERDE PARAÍSO
extraña que fui cuando vecina de vecinas luces atesoraba palabras muy puras para crear nuevos silencios |
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ANTES a Eva Durrell
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ANILLOS DE CENIZA
a Cristina Campo
Son mis voces cantando |
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MADRUGADA Desnudo soñando una noche solar. He yacido días animales. El viento y la lluvia me borraron como a un fuego, como a un poema escrito en un muro. |
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RELOJ
Dama pequeñísima moradora en el corazón de un pájaro sale al alba a pronunciar una sílaba NO |
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PREFACIO DE SOMBRA (I)
La hija de la voz la poseyó en su estar, en su ser, por la tristeza.
Los pequeños pájaros ponzoñosos que se abrevan en un agua negra donde se refleja la maravilla, son sus animales, son sus emblemas. A un tiempo mismo busca calentar su corazón suplicante.
Los perros nocturnos: otro llamamiento.
¿Quién conoce mi humor hiriente? Desde mi libro aullante "alguien mata algo".
Nadie me enciende ninguna lámpara, nadie es del color del deseo más profundo.
12/VII/1970 |
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EN UN LUGAR PARA HUIRSE
Espacio. Gran espera. Nadie viene. Esta sombra.
Darle lo que todos: significaciones sombrías, no asombradas.
Espacio. Silencio ardiente. ¿Qué se dan entre sí las sombras? |
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FRONTERAS INÚTILES
un lugar no digo un espacio hablo de qué hablo de lo que no es hablo de lo que conozco
no el tiempo sólo los instantes no el amor no sí no
un lugar de ausencia un hilo de miserable unión |
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EL CORAZÓN DE LO QUE EXISTE no me entregues, tristísima medianoche, al impuro mediodía blanco |
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LAS GRANDES PALABRAS
a Antonio Porchia
aún no es ahora |
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CAER Nunca de nuevo la esperanza en un ir y venir de nombres, de figuras. Alguien soñó muy mal, alguien consumió por error las distancias olvidadas. |
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FIESTA he desplegado mi orfandad sobre la mesa, como un mapa. Dibujé el itinerario hacia mi lugar al viento. Los que llegan no me encuentran. Los que espero no existen. Y he bebido licores furiosos para transmutar los rostros en un ángel, en vasos vacíos. |
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LOS OJOS ABIERTOS
Alguien mide sollozando la extensión del alba. Alguien apuñala la almohada en busca de su imposible lugar de reposo. |
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TEXTO DE SOMBRA
Quiero existir más allá de mí misma: con los aparecidos. Quiero existir como lo que soy: una idea fija. Quiero ladrar, no alabar el silencio del espacio al que se nace. |
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CUARTO SOLO
Si te atreves a sorprender |
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LA VERDAD DE ESTA VIEJA PARED |
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HISTORIA ANTIGUA En la medianoche vienen los vigías infantiles y vienen las sombras que ya tienen nombre y vienen los perdonadores de lo que cometieron mil rostros míos en la ínfima desgarradura de cada jornada. |
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INVOCACIONES
Insiste en tu abrazo, redobla tu furia, crea un espacio de injurias entre yo y el espejo, crea un canto de leprosa entre yo y la que me creo. |
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DESMEMORIA
Aunque la voz (su olvido volcándome náufragas que son yo) oficia en un jardín petrificado
recuerdo con todas mis vidas por qué olvido. |
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UN ABANDONO
Un abandono en suspenso. Nadie es visible sobre la tierra. Sólo la música de la sangre asegura residencia en un lugar tan abierto. |
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COMUNICACIONES
El viento me había comido parte de la cara y las manos. Me llamaban ángel harapiento. Yo esperaba. |
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MEMORIA
a Jorge Gaitán Durán
Arpa de silencio en donde anida el miedo. Gemido lunar de las cosas significando ausencia.
Espacio de color cerrado. alguien golpea y arma un ataúd para la hora, otro ataúd para la luz. |
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SOMBRA DE LOS DÍAS A VENIR
a Ivonne A. Bordelois |
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